宿命

　　如果
　　你的目光
　　我的目光
　　不曾像命里注定的钟
　　对撞了一下
　　命运
　　就不会打了死结
　　仓央嘉措
　　从小生活在农村的我，童年里有漫天的星斗、有卷着泥土芬芳的微风、有哗啦啦流淌的小河、绿得没有一点空隙的草地，也有雄赳赳，气昂昂的蟋蟀、有刚刚长出羽毛，牙牙学语的小黄鸡、热乎乎的鸟蛋，还有一大群咋咋呼呼的玩伴。那时的我很快乐，我可以以任何自由的姿态徜徉在大自然里，无忧无虑。小小的我以为这里的一切便是那个大大的世界。
　　七岁那年，没有课外书的我得到了一本《伊索寓言》。米黄色磨砂封皮上，画着一只可爱的大白兔正懒洋洋地睡在树桩上。我对这个小小的、神奇的本子产生了浓厚的兴趣。还不认识几个字的我，竟然离开了大自然的怀抱，乖乖巧巧地坐在小板凳上，拿着一支削得整整齐齐的铅笔，一字一句地用拼音艰难地读着这本故事书，还时不时地写一些幼稚得让人发笑的评语。
　　在这个小小的本子里，我看到了广袤无垠的森林、看到了黄沙飞扬的沙漠、看到了波澜壮阔的大海；看到了睡懒觉的兔子、会生金蛋的母鸡、忘恩负义的蛇、狡猾的狐狸；我还看到了贪婪的妇人、热心的农夫。每每看到这些新奇有趣的事物，我还会歪歪斜斜地写下一些：坏人、好人、兔子不乖的小评语。
　　这本载着我天真话语的小册子，在我小小的世界里，打开了一扇神奇的任意门。透过那小小的册子，我看到了一个不光有树有泥土的大世界；而那些歪歪斜斜、略显稚嫩的笔画，却让我与写作从此打上命运的死结，再也难舍难分。
　　从那以后，我总会在书上做一些短短的评语，就连课本，也写满了我的文字，我好像越来越喜欢拿着自己小小的笔，写下自己那并不深刻的小想法。而那时的我，却不知道，这就叫写作。
　　然而，光有兴趣是远远不够的，真正的写作总是伴随着焦虑和痛苦。还记得三年级的我写第一篇日记时的场景：厚厚的笔记本，第一页写了十个字，写得不好，撕掉；第二页写了题目，有错别字，撕掉；第三页写了一段，自己都读不通，撕掉就这样，我握着自己小小的笔，不停地写着，不停地撕掉一张张的失败品。满腔的挫败感和不耐烦让我变成了一头狂怒的小兽，那本厚厚的日记本被我一气之下撕掉了一大半。可就算这样，我也没有写出老师要求的300字日记。那么喜欢写写画画的我，竟开始厌恶那支笔，厌恶那个让人看着烦躁的日记本。往后的日子，我怕极了写日记、写作文，每次写作，我都好想逃课，逃避这可怕的写作课。因为，就算我拼命地咬着钢笔头，把自己急得满头大汗，也凑不满那一页作文纸。
　　渐渐长大的我，读的书也越来越多，我不再害怕写不满那一页的作文纸，不再害怕那一周一次的写作课。相反，我竟又开始满怀激情地期待着她的到来。我甚至开始享受着冰凉的钢笔握在手中的刺激感；享受着萦绕在鼻尖淡淡的墨香和清新的书香；享受着笔尖划过稿纸播种梦的沙沙声；享受着文字中流淌着的脉脉柔情；享受着课桌上那一米明媚透着鸟语花香的阳光；享受着微风温柔的爱抚。一切的一切是那么美好，因为写作，我仿佛能正在感受到什么叫岁月静好。
　　这时的我，或许才有资格说自己懂一些写作了，才有资格说自己热爱写作。我喜欢在日记里记录着属于自己的喜怒哀乐和感动；喜欢在议论文里喊出自己内心的声音；喜欢在小说里赋予一个小人物新鲜的血液，看着他们长大成熟；喜欢在散文了跟别人说说我那剪不断、理还乱的思绪。写作于我，早已成为了生命中必不可少的一部分。
　　很喜欢这样一个比喻：女人是男人的第七根肋骨。那就让她作我的口、作我的舌，替这个羞于表达而不善言辞的我，去说尽我内心喷薄欲出的情感吧！
　　如果
　　不曾
　　在花草为伴树为友的年纪里
　　邂逅你
　　命运
　　就不会将你我捆绑
　　你可知道
　　你是我前世今生的宿命呵！